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Un filo d’erba storto e solitario
che guarda intorno a sé duemila fiori:
son tutti belli e pieni di colori
con cui scandiscon pure il calendario.
Anche se c’è da dire che il divario
tra il filo e tutti i fiori è da censori:
chilometri che danno al cor dolori!
Ammira e appunta sogni sul diario.
Poi s’alza il vento e porta steli a terra:
piegato in una nuova prospettiva
il filo vede sol sassi e letame
tanto che ogni illusione ormai sotterra
arreso ad una prognosi cattiva
su possibilità: c’è solo fame.
ioffa, 20/05/2026